throw them at someone

Blair jette un regard circulaire à la salle avant de regarder la grosse montre bleu pastel attachée à son poignet. Un cadeau de son frère Llyr, le cadeau d’anniversaire qu’il ne lui envoie jamais en temps et en heure. La montre, à la mode chez les jeunes, devait-elle être prise comme un symbole du retard qu’il accumulait chaque année ? Elle sourit, secoue la tête en pensant à son frère. Quand elle pense à lui, elle dévie toujours sur son filleul. Pedr. Une petite loutre qui passe son temps à rêver et à faire des dessins pour sa marraine. Elle tient d’ailleurs à lui réserver une partie de son mur, un endroit où elle affichera toutes ses œuvres. La montre indique le temps. Temps qu’elle a encore devant elle. Elle a toujours le temps. Le temps de traîner dans son lit comme une grosse loque. Le temps de prendre une longue douche chaude et celui de soigner ses cheveux. Le temps de déjeuner et le temps de choisir les pièces de fin d’année. Elle entend le professeur dans la classe d’à côté, derrière le mur. Elle entend la craie qui frappe le tableau. Elle fronce les sourcils. Ça ne va pas. Rien ne va. Comment veut-on qu’elle donne cours dans une salle avec autant d’élèves ? Comment pourront-ils s’exprimer librement et correctement en sachant qu’on les entendra de l’autre côté du mur ? Crier, sauter, bouger, jouer. Comment ?

Il lui fallait une salle plus grande. Une salle comme la salle de conférence, qu’on leur promettait depuis… Depuis toujours en réalité. Depuis qu’elle était arrivée à Wentworth, cinq ans auparavant. Elle avait beau rouspéter, taper du poing sur la table, elle avait l’impression que rien n’avançait. Pourtant, la salle aurait pu être parfaite. Isolée des autres classes, un espace immense qui forcerait les élèves à mettre du volume. Un paradis. Au lieu de quoi, elle avait… Quatre murs et un tableau. La bonne blague. Elle attrape la bandoulière de son sac beige à petits éléphants roses, chic housse à ordinateur qu’elle avait déniché cet été chez elle, à Aberystwyth. Blair n’avait pas des tonnes de classeurs pour donner cours – enfin si, mais dans sa chambre. Elle trouvait ça plus simple de bosser avec son ordinateur. Elle prend le verre de lait qu’elle a abandonné sur le bureau du professeur et sort de la salle de classe en fermant la porte derrière elle. Elle cherchera plus grand. Il y a bien le gymnase mais ce qu’elle avait retenu de son horaire, c’est qu’à chaque heure de théâtre correspondait une heure de sport dans une autre année. Le parc représentait, quant à lui, un espace bien trop grand. Puis, d’un point de vue météorologique, on ne pouvait jamais être sûr de rien. Donner cours dans le salon des élèves seraient contre productifs. Elle ne s’approchera ni des caves, ni des greniers.

Elle étouffe un bâillement et tourne à l’angle du couloir. Le temps qu’elle arrête de bâiller, quelqu’un lui rentre dedans. Le verre quitte ses mains, elle perd l’équilibre. Le verre s’écrase plus vite qu’elle qui retrouve un sens précaire de l’équilibre. Il se casse, elle se demande encore ce qu’il vient de se passer. Oh la.

throw them at someone

Son verre de lait s’est bel et bien cassé la figure sur le sol et le liquide se répand paresseusement sur les dalles. C’est la merde. C’est la grosse merde. Le lait, ça colle. Même si elle éponge le tout avec des mouchoirs, les gens vont marcher dessus puis laisser des traces noires dans les couloirs. C’est ce qu’on appelle l’effet papillon. Un petit endroit touché par le lait, des traces noires partout ailleurs. Quelle crasse, non mais quelle crasse. Perchée sur ses talons hauts, elle observe la tâche blanche se forme, informe, sur le sol. Elle recule pour ne pas que ses chaussures soient touchées. Elle tâte les poches arrières de son jeans troué en se rendant bien compte qu’elle n’a pas de mouchoirs sur elle. Merde. Quelle merde. Elle tend la main, les yeux toujours rivés sur la tâche, sans regarder la personne l’ayant bousculée.

« Mouchoirs. »

Elle se croirait presque dans une série médicale, avec le ton qu’elle emploie. Comme si des mouchoirs pouvaient remplacer le scalpel du chirurgien. Le mouchoir pourrait devenir le nouveau scalpel de la gaffeuse. Ou du gaffeur. En l’occurrence, l’accessoire de… De Glenn. Elle l’observe pendant qu’il se tâte les poches afin de chercher ce qui pourrait réparer une erreur fatale. Elle attrape le paquet et s’agenouille sur le sol, dépliant chaque petit carré de papier sur le sol. Fatalement, ils se retrouvent rapidement trempés. Alors, elle les ramasse, forme une boule qu’elle emporte dans ses deux mains en répandant une série de gouttelettes blanches sur le sol. Elle jette le tout dans une poubelle et fait signe à Glenn de venir avec elle.

« Voilà le plan. On marche la tête haute, les mains dans les poches et on papote. Personne ne saura que le verre sur le sol, le lait, les traces noires, tout ça… Personne ne saura que ça vient de nous. »

Elle l’attend un peu, avant de passer son bras sous le sien. Presque naturel. Elle calque sa démarche sur la sienne et les voilà partis, déambulant dans les couloirs comme les promeneurs dans les bois quand arrivent l’automne.

« Alors dis-moi, Glenn. Petit coquin… Où te cachais-tu depuis tout ce temps ? Aucune nouvelle de toi ! Même pas un signe, une carte postale… Même si tu m’avais noté des formules chimiques au verso, je l’aurais gardé. Du style « Salut, je pense fort à toi. L’H2O est claire, l’O2 est pur. Des bisous ! ». Mais au lieu de ça… Un silence radio. C’est pas grave, Glenn. J’ai tout mon temps. Je t’ai manqué ? »

Elle lui sourit de toutes ses dents.